Para compartilhar esse conteúdo, por favor utilize o link http://www1.folha.uol.com.br/colunas/tatibernardi/2014/02/1416834-partiu-royal.shtml ou as ferramentas oferecidas na página. Textos, fotos, artes e vídeos da Folha estão protegidos pela legislação brasileira sobre direito autoral. Não reproduza o conteúdo do jornal em qualquer meio de comunicação, eletrônico ou impresso, sem autorização da Folhapress (pesquisa@folhapress.com.br). As regras têm como objetivo proteger o investimento que a Folha faz na qualidade de seu jornalismo.
...
Cara, eu ontem fui pra balada. Eu não bebia desde 1854 quando tive meu Romi-Isetta apreendido por porte indevido de naftalina. E dancei black music. Eu não dançava black music desde o solstício de 1754, na finda Iugoslávia. Eu pedi "Britney" ao DJ. Eu não ficava assim na merda desde antes de Cristo, quando meus problemas com o elevador da escápula começaram.
E pensar que eu só queria ter ido até a drogaria Onofre comprar Omeprazol, um gel clareador de manchas (porque me nasceu um troço escroto que parece bigode) e água termal. Mas me convenceram a entrar.
E porque meu namorado tinha elegido sem consulta prévia um dia de "vou com os meus, vá com os seus", acho que embarquei nessa palhaçada de tentar ser feliz no último lugar onde se pode ser: uma balada de playboy. Também não se é feliz na Vila Madalena ou em festinhas de publicitários barra cineastas. Felicidade, seu nome fantasia é pijama – e sabemos disso desde que somos bebês. Não existe bem-aventurança pra fora de nossa casa. Mas balada de playboy é o apelido carinhoso do inferno.
Magros, de boa pele e sempre altivos na defesa de seus desinteresses, playboys são a confirmação mais bonita da inexistência de Deus. Com suas vozes de patos nasalados histericamente infelizes, eles incomodam mais do que o trânsito na Sumaré. No banheiro escutei a seguinte conversa: "Joãozinho é chato, mas tem casa na Toscana".
A meu lado jovens com pernas muito musculosas (essa geração toma alguma bosta pra ficar com essas pernas, não toma? Porque na minha época era lindo ter 20 anos mas ninguém tinha a perna do Vampeta) repetiam "partiu, Royal?". Eu ria e pensava "caraca, eles AINDA querem mais? Eu já tô que não aguento minha lombar!".
E eles circulavam e circulavam e circulavam como se andar em círculos fosse trazer algum acalanto para tão poucas e pobres perguntas. E eu bocejava, fechando meus olhos úmidos de pavor e pré-coma, e pensava: "não deu certo essa coisa de comprar um colchão Tempur. Gastei uma fortuna e meu problema de coluna piorou. Será que eles devolvem meu dinheiro? Tempur, vocês me prometeram uma coluna saudável mas eu viro um tatu bolinha durante a noite".
E eles se beijavam de enfiar a ponta da língua no infinito da jugular alheia e eu pensava: "papel higiênico, couve manteiga, shampoo sem sal, INSS da Julenice, visitar o filho da Ana, cortina na sala de jantar".
Uma garota passa chorando por mim. Dramática, intensa, arrasada. Deve ter brigado com o Joãozinho que, apesar de chato, tem casa não lembro mais onde. Um dia, meu amor, esse teu bracinho fino vai virar uma massa amorfa que, não importa quantas aulas de pilates você faça por semana, reterá todos os líquidos do seu corpo. Se você comer metadinha de uma torrada integral, saiba que todo esse veneno irá pro seu bracinho. Então, serzinho jovem e belo, não chore. Deixe pra se lamentar quando seu antebraço virar a arma ultrapassada de uma esquecida polenteira assassina.
Acordei no dia seguinte com minha cachorra tentando pegar o chiclete que eu colei na parede, atrás da minha cama. Ia dar risada quando percebi que da vértebra C1 até o cóccix doía tudo. Joãozinho, me leve
pra Toscana, seu mala desgraçado. Mas, por favor, não pense que somos amigos.
Tati Bernardi é escritora, redatora, roteirista de cinema e televisão e tem quatro livros publicados.
Nenhum comentário:
Postar um comentário